Wander Porto - APOSTASIAS VIGENTES E OUTROS ABANDONOS CORRELATOS, ATUAIS INQUILINOS DO DEVANEIO VERNÁCULO

Bibliotecas orto-moleculares e anatômicas, Vendas Teosóficas, Cangas Filosóficas e Frases de Para-Choques, todas autófagas e recorrentes na iníqua abstração pós-moderna dimensionam a força intelectiva do portador frente ao eito que lhe foi previsto e proposto para execução durante a vigência do seu mandato de Vivente, desde que, sem artifícios de ordem prática, plástica, e/ou, instrumentos (tools) gerenciais adversos ao livre exercício das instituições jazzísticas inerentes ao Preceito Universal conhecido como “Te vira, Malandro, que tu não é quadrado!” recomendado por todas as boas casas do ramo. Dá no pé que vem chuva à ré, também está no pacote mas ninguém sabe ao certo o que significa. Sabe-se apenas que fez a alegria dos nobres sobreviventes da derradeira neurastenia do Congresso Secular dos Visigodos Sobressalentes, realizado no último Dezembro pp., simultaneamente, nos países ao Alto e ao Baixo dos Alpes Boreais Congelados no Gavetão Central do IML da História Universal.

Tá na Ata:- Aqueles que, por desventura, não beberam dos louros por derrotar Roma sentirão no couro o berro da chibata moral pela derrota para os mouros. Com a bancarrota combativa de Roderico, o último Rei Godo, deu-se a criação instantânea do neologismo enGodo que se bem colocado quer dizer Bem Feito, Babaca! Ou Tomou Papudo! Ou 171, ou Deputado, Conto do Vigário ou mesmo diz: FARSA Que Tem Gente Olhando. E quem olha (Tô de Zôôôio, diz ele) é WiKiLeaks dos Santos, Cão dos Infernos, o NeoProfeta das Apostasias Assistidas e Outros Abandonos Correlatos, fantasiado de carranca-de-proa das Chalanas Funéreas inventadas por Mário Zan, o Arquiteto das Oito Baixos e outras Sanfonias Poli-fanhas dos Foles Furados, especialmente para alimentar a crença beócia dos barqueiros do Volga que habitam o Bajo Plata, o Médio Chico e o Alto Paraguai que reza: tem dono mas o dono gosta!

Não raro, um Vidente visionário, de cajado e máscara cirúrgica, do topo de um calvário de lona preta, na verdade, um silo de compostagem para a próxima cultura de crentezinhos obtusos e que na fermentação chegam a trezentos graus Philipus Aureolus Theophratus Bombast, vulgo Paracelsius, Celsius ou Celsinho para os íntimos. O calor é tanto e lhe queima os pezões de pranchas, pedicurados e ensandaliados com a humildade brilhante retórica para camuflar a colossal soberba embutida no olhar de cobiça e desprezo e que quanto mais se abrasam as bases mais se lhe ensandece a alma fragmentada em versículos desconexos e desprovidos de um verbo, um verbicuzinho só, qualquer um, para conjugar suas idéias a algo palpável, por ex: aos agraciados do Bolsa-qualquer-coisa; a um predicadozinho que lhe dê um mote para iniciar um digno sermão da montanha de estrume; um objetinho indiretinho que seja para anteceder e justificar um ponto final de honra, até, quem sabe, uma meia dúzia de aplausos sinceros quebrando a rotina das vaias convictas. Assim, cogitou as modernas técnicas psico-fisiológicas de convencimento, quem sabe quebrar seu cajado high-tech nos cornos do primeiro parvo na fila do gargarejo. Aleluia. Vibrando o varapau como um diapasão, lá,lá,lá,ré,sol,lá,lá capturado o tom, então, corpulento, ergueria os braços acima das trevas gerais e com o indicador em riste tocaria por três vezes, ao modo de uma batuta, na quina superior da tribuna da sua megalomania, tox-tox-tox, para encorajar o entôo massivo de uma canção escolhida ao acaso na Antologia Gospel de Fábio de Melodrama e Suas Ladainhas Amestradas. De resto, só esperar por uma reação messiânica à altura de seu carisma posto que adivinho do seu calibre não veio a essa terrinha de titica para ganhar merreca e pagar o mico de não motivar a plebe como o genérico MC Marcelo e os Seus Aeróbicos Bizantinos bem antes do mar se abrir e revelar um monte de poços de petróleo debaixo das pedras de sal-amargo e toneladas de latinhas de cerveja depositadas no fundão da areia dos homens. E muito menos incorrer em leviandades: ele sabe que as Leis de Nilton andam por perto. Pensou rápido: Antes que o cajado parasse de vibrar e o galo do fulano gritasse, ele tinha que mostrar o milagre. Uma mosca zumbiu, uma tosse de cigarro lá no fundo. Tensão nas galerias. Todo o povaréu aguardava uma revelação, uma epifania, um quentão com gengibre, um osso duro pra roer, um treco bento qualquer desde que óóó! Beatificamente, em transe mediúnico, slow-motion, balançou os braços numa ôla valseada e cantou sereno: Ai, ai, ai ai, está chegando a hora... Everybody, Aiiaiaiaiaiiii...

De voleio e sob pedras e ovos e ovas, o profeta improvisou um escape, demitiu-se o altar, abdicou do cajado, abandonou a pregação, o rebanho e foi ser olheiro profissional das Seleções de Base de Honduras, Suriname, Guatemala, que se cotizaram para supri-lo com 731,47 dólares Panamenhos, Freetax, e é o que faz até hoje, zanzando e zoiando sozinho pelas imensas brechas éticas abertas nas estruturas arcaicas, retrogradas e retaliadoras do Catos fundamentalista, degenerado que sobrevive dos vermes habitantes dos infectos porões úmidos do Vaticano, o esgoto de Roma, enquanto computa dízimos e penitências da massa dos Rogai por nós Os Pedicures, em grandes campanhas institucionais de Fidelidade, exatamente como o seu cartão de Crédito, e num sonolento Te Deum Pop no castrati gogó de um Andréia Boccelli, amparado por Fundos Ecumênicos das Pequenas Contribuições Cardinalícias para um Papado de Economia Mista, pelas missas de capital aberto sob a Razão Social Sacolinhas Sem Fronteiras Inc. que opera em toda Juventude Carismática do Cone Sur e de Áfricas. Sistemas integrados sob a égide do Banco Ambrosiano e com apoio logístico del Signore BungaBunga Berlusconni Cacciola de Compostelas Cicciolinas. Topas? Topo Giggio.  

E por ai vai o comboio das vicissitudes permanentes, sempre vis-à-vis com o prometido, fato esse que desencadeou em Maria Minha Fé uma crise existencial de Orações Placentárias sem precedentes no mundo intracelular das Mitocôndrias Passionárias e que levou a União da Fulaninhas Furibundas das Eucaristias Universais a se assustar de tal maneira que mudou seu Regimento interno, obrigando as Unidetes a contrariar seus princípios Paranormais e seus fins Parturiais e a decretar, ainda que Regimentalmente depressivas que a Única Solução Final Viável no vasto conglomerado de depósitos de convalescentes primárias era um Cara ou Coroa: Eutanásia Seletiva ou Genocídio Relativo, ambos compulsórios. Mas depois de algumas conspirações secretadas pelas glândulas sebáceas em conchavo com as sudoríparas, abriram para a imprensa do Mundo Livre de Endemias Rurais e Pandemias Urbanas, em caráter estritamente saneatório, que: Imperativo é voltar sobre nossos passos e repisar na mesma tecla antiga, a tecla dos tempos, quando as Remingtons imperavam impolutas e imprescindíveis nos Campos de Batalha das Amorfas Idéias Inconcebíveis, na Royal Academy of Science, UK, e na Academia Olegariana de Letras Mortas e Desaparecidas na Incontinência das Supra-Renais. Mas pra tudo tem um jeito. Um dia, assoberbados de trabalho escravo, assolados por desânimos incapacitantes, decretaram solenes: Adios, Muchachos! Inclusos Dom Coimbra e seus Párocos d’Antanho, sempre solícitos quando a platéia em delírios exigia o It’s Now or Never  à Capela. Alguns que presenciaram tais epopéias homéricas ousam repercutir mundialmente que o suor frio formava cascatas de espumas brancas onde flutuavam ninfas lésbicas e elfos eunucos em êxtase, um espetáculo com tamanho potencial Dantesco que influenciou sobremaneira o NAzionalsoZIalist a fazer uma Check-List de revisão mecatrônica nos Tanques Panzer de Rommel antes do Afrika Corps enfrentar os irredutíveis Protozoários Bilaterais e os impertinentes Coliformes Verbais, e, finalmente, ser pulverizado entre os complexos, destrambelhados Generais Montgomery de Oliveira e Custer Exumaré do Gantois, coitados, por absoluta ausência de Balcões de Empregos e Mercados de Trabalho para os aborígines do Bioma Penitenciário Japonês. Uma temeridade, germanicamente, uma temeridade, exclamou o Comodoro Bismarck, síndico licenciado de todas as Prússias, as Arianas, as Cafuzas e as Mamelucas, todas inadimplentes com o DiskDrink, Sistema Alcoólico de Auto-Financiamento Corporativo inspirado nas Couves-de-Bruxelas como tira-gostos e implantado pelos Prefeitos de Vichy e de Santo André, em associação com SindBanco do Estado de SP e claro, com a conivência esperta da Bavária, uma Pilsen Bi-fomentada, Bi-filtrada, Bi-lionária, com o complacente aval estilístico do Bi-NDES, codinome de um Adido Cultural do Governo Operário na Embaixada do Haiti em Ahmadinejad Town no Vale das Pérsias Mesopotâmicas. Quando vazou e vazou que nem óleo no Golfo, todos souberam que o titular da alcunha era o Amorim, sempre o velho Amorim, o Pragmático Business or Business is my Fé. Buzines ou não buzines toda vizinhança acorda com essa gritaria, ora bolas! Saco.

E La Nave Va, disse, arrependeu-se, persignou-se e, lá no finalzinho, resignou-se Fellini que, vejam bem, não era um tipo muito dado a resígnios, e, sempre, ao ordenar Luzes, Câmera, Ações OP é o que realmente capitaliza uma empresa em grau Pré-Falimentar, Julieta Massina que o diga. Digo que nem lhe foi perguntado posto que morta logo no antes de, celulóidicamente, virar Giulietta dos Espíritos, nesse caso, o próprio Federico que o diga. Marx sabia tudo, mas não abria para ninguém, egocêntrico sacana e avaro, aplicava seu Mínimo integral na Down Jones e em ONG Kong que à época ainda pertencia à Inglaterra, se assinava WWF, tendo como Logo um Rols Royce fantasiado de Panda, off course! Dançou bonito porque foi nessa época que um NAHAS lançou com estilingue de elástico Flexibilizado e Bem Informado, forquilha Previ-legiada, um Dado Viciado num Jogo de Futuros que, ora vejam, não era Gamão, mas tablets de Dominó Globalizado que soaram como um coral afinadíssimo que fez Práááááááááá´ ao despencar lá do topo do Índice ao chão a uma só hora e vez. Foi um Abáfáfá prá matar qualquer Casa Civil de inveja. Nesse ping-pong e, malandramente, um corneteiro do Império Serrano anunciou o crepúsculo do nosso tempo com a Abolição da Nomenklatura e, réptil, não declarou aos fiscais da Advocacia Geral da União que centenas de Orquídeas Roxas e dezenas de Falcões Negros, as primeiras Atrizes Pornôs e os segundos Heróis de Quadrinhos, estavam malocados no Calabouço, uma Boate das horas incertas nos anos assombrados por abajures de peles humanas bordadas de sangue e reciclados de Vila Rica para o momento contemporâneo. Ambiente todo armado em arcadas costelo-Toráxiais e acionadas por talheres esculpidos em fêmures e tíbias de uma juventude augusta e desértica, sem Direito a poemas de Pensares e Falares, mas com Deveres de Porquês e Silêncios. Mas a Polityka é assim mesmo, cheia de sobes e desces como a própria cidade de Ouro Preto. E como todo sólido derrete, quem sobe desce e quem desce sobe, mas quando desce sobre os que sobem por cima dos que vem de baixo, aí fudeu que não sobe mais ninguém, ficando tudo submerso, submisso, subserviente e subordinado aos subintes subseqüentes. Foi nesse clima de vil especulação sexual que um cristão novo de nome Vavá Browstejyn, depois Silva, típico irmão parasita de sindicalista com pretensões presidenciais, ex-sem-teto, ex-sem-terra, ex-com-fome, ex-XTudo, excomungado duma figa, atual diretor de estatalada pouca vergonha remissiva aos velhos tempos de pau-de-arara que invadiram o Arrebol e lá aclimatou-se de vez. De com força, mas muito nas sorrelfas, certo Suassuna, de conversa esperta, oriundo do entorno da Casa Grande, chamou Gilberto e lhe confidenciou nos pendões auriculares: - Freire, vou galvanizar essa potranca e fazê-la Presidente da Coisa Pública. Não deu outra.

Hoje os Godos usurpam três sopões balanceados ao dia no Centro de Assistencialismo Ricupero de Réus Primários (que todos fomos, somos ou seremos) e freqüentam o Shopão e suas butiques de stone-washed chapeadas. Paraíso do Consumo de Arte Reciclada do Lixãopontocom. Uma maravilha. E os enGodos claro, voltaram, truculentos como nunca, babacas como sempre. Assessorados por legítimos apóstatas, SRD que apostasiam-se por qualquer dacá aquele carguinho. Sequer passam um lubrificantizinho em respeito às dignidades doloridas da plebe. Dói e sangra pra caralho, mas não dói mais nem sangra mais que a alma ferida de morte.